Black Lies

Eu assistia o apartamento de Molly, um condomínio laranja de estilo mediterrâneo com floreiras cheias de hibiscus rosa quente. Seu jipe ficou lá, uma caixa suja de lama de masculinidade americana em um mar de carros estrangeiros. Fazia 22 minutos desde que ele entrou, com as mãos mergulhadas nos bolsos de brim, com a cabeça baixa, andando sem parar, como se tivesse percorrido o caminho uma centena de vezes. Bati minhas unhas nuas contra a alavanca do câmbio. Fechei os olhos por um instante e deixei a brisa do ar - condicionador em cima de mim. Eu tinha uma massagem marcada em uma hora, por isso esta situação precisava resolver-se mais cedo ou mais tarde e eu teria meu encontro com as mãos de Roberta.