A Cicatriz

Um relato profundo e duro, escrito na primeira pessoa, que se debruça sobre a finitude da vida, as decisões irrefletidas que a moldam e o conceito de amor eterno, com a cidade maravilhosa como pano de fundo. Foi a primeira frase que ele disse quando, passados alguns quilómetros no táxi, apanhado por sorte mal saímos do Aeroporto Internacional, viu, lá ao alto, a Favela Caju. Dali, no conforto de um carro de janelas escuras, que mantínhamos abertas devido ao calor, ainda que já fossem dez da noite, a favela parecia uma árvore de Natal gigante, pequenos pontos de luz que se faziam ver ao longe, cá de baixo. Muito mais impressionante do que qualquer fotografia que já tínhamos visto e muito menos assustadora do que todos fizeram questão de nos alertar nas semanas anteriores a embarcarmos. O taxista ouviu o comentário dele e soltou entre dentes um suspiro que teve tanto de impaciente como de piedoso. Não disse nada, mas eu, que já tinha estado no Rio de Janeiro uns anos antes, soube que ele pensara gringos: maiores cabeções.