Madame

Meus passos ecoam de forma insistente no piso iluminado, e meus olhos começam a piscar diante da claridade implacável das lâmpadas fluorescentes. — Por aqui — indica a médica do pronto-socorro. Ela para e me conduz até uma sala fria e mal iluminada — o necrotério do hospital. Em uma maca, embaixo de um lençol, jaz o corpo fraturado e sem vida de meu irmão. O choque é avassalador. Sinto meu peito apertado, como se estivesse sugando a última lufada de ar dos meus pulmões. Nada teria me preparado para isso. Kit, meu irmão mais velho. Meu porto seguro. Kit, o décimo segundo Conde de Trevethick. Morto. — Sim. É ele — respondo, a boca seca. — Obrigada, Lorde Trevethick — sussurra a médica. Merda. Ela está falando de mim! Baixo o olhar para Kit.