Grito de Guerra

Chamam-me Mac. O nome é irrelevante. Poderão identificar-me melhor pelas seis divisas, três em cima e três embaixo, e por aquela série de tiras. Trinta anos no Corpo de Fuzileiros Navais dos Estados Unidos. Contornei o Cabo da Boa Esperança e o Horn a bordo de um couraçado, com um mar tão picado que o barco era varrido a metade do tempo por ondas de nove metros. Montei guarda nas legações de Paris, Londres e Praga. Conheço todos os malditos pontos de escala e bordéis do Mediterrâneo e do mundo que refulge sob o Cruzeiro tão bem como a nomenclatura de um fuzil. Sentei-me atrás da metralhadora assestada através do arame farpado do Destacamento Internacional, quando se supunha que o mundo estivesse em paz. Desmascarei e desafiei japoneses na Patrulha do Iang-tsé, uma década antes de Pearl Harbour. Conheço a beleza da aurora boreal que jorra seu estranho esplendor sobre a Islândia. Conheço os rios e as selvas da América Central. Poucos horizontes podem iludir-me — Sugar Loaf, Diamond Head, as Colinas de Tinokiri ou as palmeiras de um buraco infernal qualquer do Caribe.